Ricardo voelde zijn hart bonzen alsof het wilde ontsnappen uit zijn borst. Twee jaar van stilte, van onbeantwoorde vragen, van dagelijkse angst voor een geluid dat nooit kwam… en nu een knik. Een enkele, simpele beweging, maar voor hem was het alsof de wereld op dat moment stilviel. Hij kon niet spreken, zijn stem verstrikt in zijn keel, terwijl Gabriel naast José María bleef zitten, met zijn benen bungelend over het trottoir.

“Zet hem niet onder druk,” zei Carmen zachtjes, terwijl ze Ricardo voorzichtig opzij duwde. “Laat hem gewoon zijn.”

José knielde neer, zijn oude knieën protesteerden, maar hij dwong zichzelf om rustig te blijven. “Gabriel… weet je… weet je nog dat we samen verhalen maakten?” vroeg hij, zijn stem trillerig maar warm. Gabriel keek hem even aan, en dit keer niet vluchtig: zijn ogen waren scherp, nieuwsgierig, levendig. Een kleine glimlach, nog aarzelend, gleed over zijn gezicht. Ricardo kon het niet geloven; de stilte, het isolement, het verdriet van zijn zoon – het leek, op dit moment, doorbroken.

“Papa…” fluisterde Gabriel plotseling. Zijn stem was breekbaar, zacht, alsof hij een kostbaar voorwerp uit een doos haalde. Ricardo leek te trillen, niet zeker of hij het gehoorde werkelijk begreep. “Wie… is hij?”

José Maria glimlachte door de tranen heen. “Ik… ik ben José. Herinner je me niet? De man van de straat, de verhalenverteller? Diegene die ooit met je over avonturen sprak?”

Lees verder op de volgende pagina