Mijn hart begon sneller te kloppen, maar niet van vreugde.

Ik stapte uit de auto en bleef een moment staan bij het nieuwe hek. Het hout rook nog vers. De rozenstruiken waren zorgvuldig gesnoeid. Dit was geen huis van iemand die moeite had om rond te komen van een klein pensioen.

Ik drukte op de bel.

Voetstappen klonken binnen. De deur ging open.

Doña Clara stond voor me.

Ze zag er… anders uit.

Niet fragiel. Niet gebogen. Haar haar was netjes gekleurd, haar blouse nieuw, haar houding stevig. De trillende weduwe van de begrafenis was nergens te bekennen.

“Roberto?” Haar ogen werden groot. “Wat doe jij hier?”

“Ik was in de buurt,” loog ik automatisch. “Er was een probleem met de bank. Ik dacht dat ik het persoonlijk kon regelen.”

Ze herstelde zich snel. “O, ja. De bank. Kom binnen, kom binnen.”

Ik stapte naar binnen en keek rond.

Nieuwe meubels. Een grote televisie aan de muur. Glanzende tegels op de vloer. Alles netjes, modern, verzorgd.

“Het huis ziet er… anders uit,” zei ik voorzichtig.

Ze glimlachte gespannen. “Ik heb wat renovaties gedaan. Kleine verbeteringen.”

Kleine verbeteringen.

Ik dacht aan de 300 dollar per maand. Vijf jaar, drie maanden, twee dagen.

Dat was meer dan 19.000 dollar.

Niet genoeg voor een luxe villa.

Maar meer dan genoeg voor een volledige renovatie in een klein dorp.

“Je ziet er goed uit,” zei ik.

“Dank je,” antwoordde ze snel. “Ik probeer actief te blijven.”

Ze bood me koffie aan. Niet de goedkope soort die ik haar altijd had gestuurd. Dit was een duur merk, geïmporteerd.

Ik ging aan de tafel zitten.

“Je nam je telefoon niet op,” zei ik.

Lees verder op de volgende pagina