Skip to content 
Terwijl ik zijn overhemd losknoopte, nog half slaperig van een gebroken nacht, zag ik het.
Niet mijn handschrift.
Niet mijn grap.
In dikke, rode letters, dwars over zijn rug geschreven, stond:
“HOUD HEM MAAR. HIJ IS NIET TROUW. – S”
Mijn handen verstijfden.
Travis mompelde iets onverstaanbaars terwijl hij zich op het bed liet vallen. Hij was duidelijk moe, misschien zelfs een beetje aangeschoten, maar niet zó dronken dat hij dit niet zou hebben gemerkt.
Mijn hart begon te bonzen. Eerst voelde ik woede. Daarna ongeloof. Daarna iets veel stillers en zwaarders: twijfel.
Ik pakte mijn telefoon en maakte een foto.
Niet omdat ik meteen wilde ontploffen. Maar omdat ik wist dat als ik dit nu niet vastlegde, ik later misschien aan mezelf zou gaan twijfelen.
De volgende ochtend werd Travis wakker met een droge mond en een onschuldige blik.
“Waarom kijk je zo?” vroeg hij, terwijl hij zich uitrekte.
Ik zei niets. Ik liep naar de kast, pakte zijn overhemd van de grond en hield het omhoog.
“Wil je me iets vertellen?”
Hij fronste. “Waar heb je het over?”
Ik draaide het shirt om zodat hij de achterkant kon zien. De kleur trok uit zijn gezicht.
“Wat is dit?” fluisterde hij.
“Dat vraag ik jou,” antwoordde ik rustig.
Hij ging rechtop zitten. “Dit moet een grap zijn. Iemand op het feest… ze hebben waarschijnlijk zitten lachen toen ze dat zagen.” Hij wees naar zijn borst. “Jouw tekst. Misschien vonden ze het grappig en hebben ze teruggeschreven.”
“Op je blote rug?” vroeg ik.
Hij slikte.
“Travis,” zei ik langzaam, “je kwam pas om zes uur ’s ochtends thuis.”
“Het werd laat. De directie bleef hangen. We hebben nog nagepraat.”
“Waar?”