Skip to content 
Hij aarzelde. Een fractie van een seconde. Maar lang genoeg.
“Gewoon… in de bar van het hotel.”
Ik knikte. “Dan bel ik het hotel even.”
Hij keek me scherp aan. “Wat? Waarom zou je dat doen?”
“Om te vragen of iemand zich herinnert dat mijn man daar rondliep met een rode boodschap op zijn rug.”
Stilte.
Hij wreef over zijn gezicht. “Mica, dit is belachelijk. Je overdrijft.”
“Overdrijf ik?” Mijn stem bleef kalm, maar mijn borst voelde strak. “Er staat letterlijk een waarschuwing van een andere vrouw op je lichaam.”
Hij stond op. “Ik heb niemand aangeraakt. Ik zweer het.”
“Ik heb niet gevraagd of jij iemand hebt aangeraakt,” zei ik zacht. “Ik vraag me af wie jou heeft aangeraakt.”
Die zin bleef tussen ons hangen.
Die dag zei ik niets meer. Geen drama. Geen geschreeuw. Ik maakte koffie, ruimde op, werkte op mijn laptop alsof alles normaal was.
Maar ik dacht.
Als iemand die tekst had geschreven, dan was dat geen willekeurige grap. Dat was persoonlijk. Dat was boos. Dat was iemand die zich verraden voelde.
En dat was niet iets wat ontstaat uit een simpele borrel.
Tegen de avond zat Travis tegenover me aan de eettafel.
“Wat wil je dat ik zeg?” vroeg hij uiteindelijk.
“De waarheid.”
Hij keek naar zijn handen. “Er is een nieuwe collega. Sarah. Ze werkt sinds drie maanden op marketing.”
Mijn maag draaide.
“Ze flirt,” ging hij verder. “Ik heb het nooit aangemoedigd. Het was… onschuldig.”
“Ongeschikt,” verbeterde ik hem.
Hij knikte zwak.
“Gisteren,” zei hij, “had ze wat gedronken. Ze maakte grappen over jouw tekst. Ze zei dat het bezitterig was.”
Ik wachtte.
“Later… in de lounge… kwam ze dicht bij me staan. Ik zei dat ze moest stoppen.”
“En toen?” vroeg ik.
Hij keek op. “Ik heb haar niet gekust.”
Dat was geen antwoord op mijn vraag.
“Travis.”
Hij sloot zijn ogen. “Ze kuste mij.”
De lucht voelde plotseling dun.
“En?”
“En ik heb haar weggeduwd.”
“Na hoe lang?”
Hij zei niets.
En in die stilte wist ik genoeg.
Ik stond op en liep naar het raam. Buiten hingen kerstlichtjes in de straat. Alles zag er warm en feestelijk uit.
Binnen voelde het anders.
“Waarom ben je niet meteen naar huis gekomen?” vroeg ik.
Hij antwoordde niet direct.
“Omdat ik me schaamde,” zei hij uiteindelijk.
“Of omdat je twijfelde?” vroeg ik.
Die vraag trof hem zichtbaar.
“Ik heb niets met haar,” zei hij. “Het was een fout moment. Een stomme, korte fout.”
Ik draaide me om. “Een fout is je sleutels vergeten. Dit is een keuze.”
Hij stond op en kwam dichterbij, maar bleef op afstand. “Wat wil je dat ik doe?”