“Niet precies,” zei ze snel. “Maar mama en papa waren bang dat hij… dingen zou doen als hij het geld niet kreeg.”

Ik sloot mijn ogen.

Altijd werd er een scenario geschetst waarin ik verantwoordelijk was voor Marks mogelijke ondergang.

Als ik betaalde, was ik loyaal.

Als ik weigerde, was ik wreed.

“Emily,” zei ik zacht, “ik ben niet verantwoordelijk voor de keuzes van een volwassen man.”

Ze zei niets.

En dat was misschien voor het eerst eerlijk.

Twee dagen later stond mijn vader voor mijn deur.

Niet met politie.

Niet met geschreeuw.

Maar met vermoeidheid.

Ik liet hem binnen.

Hij ging zitten alsof hij ouder was dan ik me herinnerde.

“Je moeder is overstuur,” begon hij.

“Was Mark in het ziekenhuis?” vroeg ik direct.

Hij keek naar zijn handen.

“Nee.”

“Waarom dan die leugen?”

Hij zuchtte diep.

“Hij had het geld nodig. Er waren mensen die druk uitoefenden.”

“En dus oefenden jullie druk op mij uit,” zei ik.

Hij keek op.

“We wisten dat jij het kon missen.”

Daar was het.

Niet: “We dachten dat je wilde helpen.”

Maar: “Je kunt het missen.”

Ik leunde achterover.

“Pap, ik ben geen noodfonds.”

Hij wreef over zijn gezicht.

“Hij is je broer.”

“Ik weet dat,” zei ik. “Maar ik ben ook jullie dochter.”

Hij zei niets.

Ik voelde geen behoefte om te schreeuwen. Geen behoefte om te huilen.

Alleen helderheid.

“Acht jaar geleden,” zei ik rustig, “toen Matt zijn baan verloor, heb ik niemand om hulp gevraagd. We hebben het zelf opgelost.”

Hij keek verrast.

“Ik wilde jullie niet belasten.”

Lees verder op de volgende pagina