Hij zei niets.

“Ik neem aan dat je de aanbetaling voor de locatie al hebt gedaan?” vroeg ik bijna achteloos.

“We hebben een betalingsschema,” beet hij terug.

“Natuurlijk.”

Ik wist precies hoe dat schema eruitzag. Ik had het immers zelf goedgekeurd toen de eerste ongebruikelijke uitgaven begonnen binnen te komen. Ik had toen nog gedacht dat het om een zakelijke conferentie ging.

“De laatste termijn vervalt morgen, toch?” vroeg ik.

Hij antwoordde niet.

Dat was antwoord genoeg.

“Felicity,” zei hij zachter, bijna sussend, “laten we rationeel blijven. Je hebt al een royale regeling gekregen.”

Ik glimlachte, al kon hij dat niet zien.

“Een regeling die jij royaal noemde,” verbeterde ik hem. “Maar je bent iets vergeten.”

“Wat dan?”

“De holding.”

Weer stilte.

De Warren Development Group stond op zijn naam in de media. In interviews. Op vastgoedbeurzen.

Maar juridisch?

Zestig procent van de aandelen stond onder een familieholding. Mijn holding.

Opgezet in jaar drie van ons huwelijk, toen Conrad een risicovol project wilde financieren en de bank extra zekerheid eiste. Ik had ingestemd, onder één voorwaarde: dat alle toekomstige investeringen via een structuur liepen waarin ik meerderheidsaandeelhouder bleef.

Hij had destijds gelachen. “We zijn één team,” had hij gezegd.

Hij had nooit verwacht dat dat team ooit zou splitsen.

“Je kunt me die aandelen niet zomaar afnemen,” zei hij nu.

“Dat doe ik ook niet,” antwoordde ik. “Je hebt ze nooit gehad.”

Ik hoorde glas breken op de achtergrond. Iemand vloekte zacht.

“Wat wil je?” vroeg hij uiteindelijk.

“Rust,” zei ik. “Stabiliteit voor onze dochter. En verantwoordelijkheid.”

“Dit gaat om wraak.”

“Nee,” zei ik zacht. “Dit gaat om structuur.”

Ik keek naar het dashboard van mijn auto. Mijn handen waren steady. Mijn stem was helder.

Veertien jaar lang had ik achter de schermen gewerkt. Contracten gelezen. Risico’s berekend. Fouten opgevangen voordat ze zichtbaar werden.

En nu dacht hij dat ik plotseling naïef was geworden?

“Je kunt dit niet maken vlak voor mijn bruiloft,” zei hij. “De gasten zijn hier. De leveranciers wachten op betaling.”

“Dan raad ik je aan om een kaart te gebruiken die op jouw naam staat.”

“Die zijn allemaal bedrijfskaarten!”

“Precies.”

Hij zweeg.

Ik hoorde hem weglopen van de zaal. Een deur die dichtsloeg. Muziek die doffer werd.

“Brianna weet hier niets van,” zei hij uiteindelijk.

“Dat verbaast me niet.”

“Ze denkt dat alles geregeld is.”

“Net als jij.”

Er viel weer een stilte. Dit keer langer. Zwaarder.

“Wat stel je voor?” vroeg hij.

“Dat je de waarheid vertelt,” zei ik eenvoudig. “Dat je uitlegt dat de man die altijd opschepte over zijn onafhankelijkheid, financieel afhankelijk was van zijn ex-vrouw.”

Zijn ademhaling werd sneller.

“Je maakt me belachelijk.”

“Ik maak niets. Ik onthul alleen.”

Ik dacht aan onze dochter, die thuis bij mijn zus logeerde. Aan hoe ik haar had uitgelegd dat mama en papa niet langer samen verder zouden gaan, maar altijd van haar zouden houden.

Zij verdiende stabiliteit.

Geen façade.

Lees verder op de volgende pagina