Arthur knikte langzaam. Dit was geen gewone zaterdag op de begraafplaats. Hij kneep zijn ogen samen, probeerde zich te concentreren. Zijn dochters… misschien… waren ze echt hier?

Hij bukte, raapte de lelies op en hield ze stevig vast. “Breng me naar ze,” zei hij zacht, maar vastberaden.

Het meisje glimlachte verlegen en leidde hem door smalle straatjes en schemerige steegjes. Ze liep zonder aarzeling, alsof ze wist dat dit pad correct was. Arthur volgde, elk geluid in de stille stad versterkt door zijn zenuwen: een kat die miauwde, een rammelend hek, de wind die door de oude bomen huilde.

Na enkele minuten stond hij voor een klein blauw huis, zoals het meisje had beschreven. Het verf was vervaagd en het hout kraakte onder de wind, maar er waren tekenen van leven: twee fietsen stonden buiten, en in de tuin waren voetstappen in de modder.

“Daar,” fluisterde het meisje. “Ze spelen daar altijd.”

Arthur voelde een mengeling van vreugde en angst. Hij kon het niet geloven. Hij keek naar de deur, die langzaam openging, en daar waren ze: twee meisjes, net zoals op de foto’s op de grafstenen. Hun rode krullen glinsterden in het zonlicht, hun ogen groot en nieuwsgierig.

Helena en Alice. Zijn Helena en Alice. Zijn hart sloeg over van geluk, ongeloof en angst tegelijk.

“Papa?” fluisterde een van de meisjes, haar stem een spiegel van herinnering en realiteit.

Arthur zakte op zijn knieën, tranen stroomden over zijn wangen. “Ja… ja, het is papa.”

De meisjes renden naar hem toe, hun armen om zijn nek geslagen. Het voelde alsof twee jaar rouw en verdriet in één moment werd weggeveegd door hun warmte.

Het kleine meisje, dat hem hier had gebracht, glimlachte. “Zie je, ik zei het toch,” zei ze zacht, bijna alsof ze trots was op haar intuïtie.

Lees verder op de volgende pagina