Ik plande mijn wraak.

Maar niet de soort die schreeuwt.
Niet de soort die borden breekt.

Nee.

Ik plande de soort die stil is. Juridisch. Onweerlegbaar.

De eerste avond nadat ik het van de buurvrouw had gehoord, zat ik alleen in mijn auto. Mijn handen trilden nog steeds, maar mijn hoofd was helder. Als dit waar was, dan betekende het dat ik twee jaar lang niet een gedeelde huur had betaald — maar winst had gefinancierd.

En dat zonder mijn medeweten.

Thuis deed ik alsof er niets aan de hand was. Jeremy zat op de bank, zijn telefoon in de hand.

“Alles oké?” vroeg hij.

“Ja,” glimlachte ik. “Gewoon moe.”

Die nacht sliep ik nauwelijks.

De volgende dag begon ik informatie te verzamelen.

Niet impulsief. Niet dramatisch.

Ik zocht openbare eigendomsregisters op via de website van de gemeente. Het kostte me minder dan tien minuten om het adres van ons appartement in te voeren.

Eigenaar: Lorrie Mitchell.

Aankoopdatum: zeven jaar geleden.

Mijn maag draaide om.

Er was geen vergissing.

Ik printte alles uit en borg het op in een map op mijn werk.

Daarna dook ik in onze bankafschriften. Twee jaar lang had ik elke maand exact $1.000 overgemaakt naar Jeremy’s persoonlijke rekening. Met als omschrijving: “huur”.

Geen officieel huurcontract. Geen bewijs van betaling aan een externe verhuurder.

Gewoon vertrouwen.

Die avond kookte ik zijn favoriete pasta.

Hij kuste me op mijn voorhoofd. “Wat heb ik gedaan om jou te verdienen?” grapte hij.

Ik glimlachte.

Je hebt me opgelicht, dacht ik.

Maar ik zei niets.

In plaats daarvan maakte ik een afspraak met een advocaat.

Een week later zat ik tegenover een kalme vrouw van middelbare leeftijd die mijn documenten zorgvuldig bekeek.

“Wist u dat het appartement eigendom was van uw schoonmoeder?” vroeg ze.

Lees verder op de volgende pagina