De woorden van de verpleegster bleven als een echo in Michaels hoofd hangen terwijl hij door de gang van het kantoor rende. “U moet onmiddellijk komen.”

Hij herinnerde zich niet dat hij de liftknop had ingedrukt. Niet hoe hij zijn jas had gepakt. Alles voelde losgekoppeld van de werkelijkheid, alsof hij door een slechte droom bewoog waarin hij telkens net te laat was.

Toen de lift eindelijk openging, stond Jessica nog steeds in de gang.

“Michael,” zei ze snel, haar stem nu zonder de eerdere speelsheid. “Wat is er gebeurd?”

Hij keek haar niet eens aan.

“Ga naar huis,” zei hij kort.

“Is het Emily?”

Hij bleef staan.

Die stilte was genoeg antwoord.

Voor het eerst zag hij niet de vrouw met wie hij zijn affaire had opgebouwd, maar een vreemde. Iemand die geen plaats meer had in het verhaal dat hij zelf had vernietigd.

“Dit is niet mijn probleem alleen,” zei ze zachter.

Michael draaide zich eindelijk naar haar om.

“Jawel,” zei hij. “Dat is het wel.”

En toen liep hij de lift in.

In het St. Joseph Medical Center was alles wit, te wit.

Emily lag op een bed dat sneller leek te bewegen dan haar gedachten konden volgen. Haar handen waren koud, ondanks de dekens die ze over haar heen hadden gelegd. De stemmen van de artsen klonken gedempt, alsof ze door water heen sprak.

“Mevrouw Whitman, we gaan u stabiliseren. U bent op tijd gekomen.”

Op tijd.

Lees verder op de volgende pagina