Skip to content
Mijn handen trilden terwijl ik het verfrommelde briefje openvouwde.
De woonkamer was doodstil.
Mijn man stond nog steeds met zijn autosleutels in zijn hand.
Maya keek naar de vloer.
Toen begon ik te lezen.
De woorden waren met blauwe pen geschreven, haastig en scheef.
“Het spijt me. Ik wilde je geen pijn doen. Alsjeblieft, wees niet boos op haar.”
Ik fronste.
“Haar?”
Onder de eerste zin stond nog iets.
“Ze had je hulp nodig.”
Ik keek onmiddellijk op.
“Maya, wat betekent dit?”
Mijn dochter begon opnieuw te huilen.
Mijn man legde zijn sleutels langzaam op tafel.
“Lieverd,” zei hij zacht, “vertel ons alsjeblieft wat er is gebeurd.”
Maya ging op de bank zitten.
Ze kneep het bandje van haar rugzak zo stevig vast dat haar knokkels wit werden.
Een paar seconden zei ze niets.
Toen haalde ze diep adem.
“Niemand heeft me gedwongen.”
Mijn hart maakte een sprongetje.
“Wat?”
“Niemand heeft mijn haar afgeknipt.”
Ik keek naar haar ongelijke lokken.
Dat klonk onmogelijk.
“Maar hoe dan?”
Ze slikte.
“Ik heb het zelf gedaan.”