De rest van de rit zei ik nauwelijks iets.

Vanessa bleef praten over bloemstukken, muziekkeuzes en gastenlijsten, maar haar woorden bereikten me nauwelijks.

Steeds opnieuw zag ik Maren voor me.

De versleten trui.

De canvas zak met blikjes.

De twee slapende baby’s.

En vooral die blik.

Dat verdriet.

Toen ik een jaar eerder de scheidingspapieren had ondertekend, had ik mezelf ervan overtuigd dat ik het slachtoffer was.

Dat ik verraden was.

Dat ik simpelweg reageerde op de feiten die voor me lagen.

Maar voor het eerst begon ik me af te vragen of ik ooit werkelijk naar de waarheid had gezocht.

Die nacht sliep ik nauwelijks.

Rond drie uur ‘s nachts stond ik op en liep naar mijn thuiskantoor.

Een stoffige archiefkast stond nog steeds in de hoek van de kamer.

Daarin lagen oude documenten van de scheiding.

Ik had ze al maanden niet meer aangeraakt.

Toch trok iets me ernaartoe.

Misschien schuldgevoel.

Misschien nieuwsgierigheid.

Misschien iets anders.

Ik opende de onderste lade.

De dossiers lagen nog precies zoals mijn advocaat ze had achtergelaten.

Bankafschriften.

Verklaringen.

Lees verder op de volgende pagina