Skip to content
Ik staarde naar het scherm.
Een naam verscheen in het veld van de ontvanger.
Niet die van een onbekende onderneming.
Niet die van een investeringsrekening.
Niet eens die van een zakelijke partner.
Het was de naam van mijn schoonzus.
Willamina Hartwell.
Mijn adem stokte.
“Dat kan niet kloppen,” fluisterde ik.
Barnaby zei niets. Hij schoof alleen een tweede afschrift naar voren.
Daar stond dezelfde naam.
En nog een.
En nog een.
De bedragen waren klein genoeg geweest om niet direct op te vallen.
Driehonderd dollar.
Vijfhonderd dollar.
Twaalfhonderd dollar.
Soms meer.
Soms minder.
Verspreid over vier jaar.
Maar samen vormden ze een bedrag dat groot genoeg was om onmogelijk te negeren.
Ik liet me achterover in mijn stoel zakken.
“Hoeveel?”
Barnaby keek naar zijn notities.
“Volgens onze berekeningen iets meer dan honderdtweeënveertigduizend dollar.”
Ik sloot mijn ogen.
Niet vanwege het geld.
Maar vanwege wat het betekende.
Vier jaar lang had Grantham gezegd dat we voorzichtig moesten zijn.
Dat bepaalde vakanties moesten wachten.
Dat renovaties in huis te duur waren.