Mijn vingers werden koud.

Zes dagen geleden.

Ik staarde naar het kleine, halfgesmolten label terwijl de woorden in mijn hoofd rondtolden.

“Dat kan niet,” fluisterde ik.

Rechercheur Reyes keek me aandachtig aan.

“Kent u iemand die onlangs een kopie van uw sleutel heeft laten maken?”

Ik schudde mijn hoofd.

“Niet dat ik weet.”

Maar zelfs terwijl ik het zei, voelde ik een ongemakkelijke waarheid opkomen.

Mijn moeder had de sleutel nooit echt teruggegeven.

Of beter gezegd: ze had waarschijnlijk een kopie gehouden voordat ze hem zogenaamd had teruggegeven.

Reyes noteerde iets.

“Ik wil nog geen conclusies trekken,” zei hij rustig. “Maar we onderzoeken alle mogelijkheden.”

Ik knikte.

Mijn gedachten waren echter al ergens anders.

Bij de ruzie van twee maanden geleden.

Mijn oma was zes maanden eerder overleden.

Ze had geen groot fortuin achtergelaten.

Geen miljoenen.

Geen luxueuze bezittingen.

Maar wel haar kleine vakantiehuis aan een meer.

Een plek vol herinneringen.

Iedere zomer had ik daar doorgebracht.

Mijn broer Miles nauwelijks.

Toch was mijn moeder ervan overtuigd dat het huis naar hem moest gaan.

“Een zoon heeft meer verantwoordelijkheden,” had ze gezegd.

“Dat is niet wat oma wilde,” had ik geantwoord.

De notaris had uiteindelijk bevestigd dat het huis gelijk verdeeld moest worden.

Mijn moeder was woedend geweest.

Woedender dan ik haar ooit had gezien.

Vanaf dat moment leek alles tussen ons te veranderen.

Telefoongesprekken werden kort.

Bezoeken stopten.

Lees verder op de volgende pagina