Toen ik haar mouw langzaam omhoog schoof, voelde ik al voordat ik iets zag dat mijn vermoeden juist was.

Marisa verstijfde.

Niet alleen haar arm bewoog niet meer—haar hele lichaam leek te bevriezen, alsof ze hoopte dat stilstand de waarheid kon tegenhouden.

En toen zag ik het.

Blauwe plekken. Niet één, maar meerdere. In verschillende stadia van genezing. Oude verkleuringen naast nieuwe, donker en paars onder haar huid alsof iemand er systematisch zijn woede op had achtergelaten.

Ik liet haar pols los.

Niet omdat ik haar niet wilde aanraken, maar omdat ik mezelf moest beheersen.

Mijn ademhaling bleef rustig. Te rustig misschien.

Marisa trok haar mouw snel weer naar beneden. Haar ogen vulden zich met tranen zonder dat ze iets zei.

Ik keek haar aan.

Lang.

Stil.

En in die stilte begreep ze dat liegen geen zin meer had.

“Elena…” fluisterde ze uiteindelijk, haar stem breekbaar. “Je moet het niet erger maken dan het is.”

Ik glimlachte niet. Ik werd ook niet boos. Dat was voorbij dat punt.

Lees verder op de volgende pagina