Piotr Vassilievitch zette de theepot rustig neer alsof het gesprek slechts ging over het weer.

“Ja,” zei hij eenvoudig. “Ik heb ermee ingestemd.”

Svetlana voelde haar keel dichttrekken.

“Waarom?”

De oude man keek haar even aan, niet streng, niet vriendelijk, maar alsof hij haar al lang aan het observeren was.

“Omdat hij mijn kleinzoon is,” zei hij. “En omdat hij me vroeg iets te doen wat ‘tijdelijk’ zou zijn.”

“Maar dat is het niet,” zei Svetlana snel. “U begrijpt toch wat dit betekent? Het is mijn geld. Mijn vader heeft dat appartement mogelijk gemaakt.”

Piotr pakte een klein houten lepeltje en roerde langzaam in zijn thee.

“Geld maakt veel dingen mogelijk,” zei hij. “Maar het maakt geen eigenaar.”

Svetlana verstijfde.

“Wat bedoelt u daarmee?”

Hij leunde achterover en keek naar de bijenkorven in de verte.

“Bijen werken niet voor de bloemen,” zei hij. “En toch denken bloemen soms dat ze het centrum van alles zijn.”

Svetlana wist niet of hij haar probeerde te helpen of juist weg te duwen.

“Ik ben niet hier gekomen voor raadsels,” zei ze zachter. “Ik ben hier gekomen omdat ik mijn dochter niet zonder huis wil laten eindigen.”

Bij dat woord—dochter—veranderde iets in zijn blik. Niet zachter, maar scherper.

“Alissa,” herhaalde hij. “Vier jaar.”

“Ja.”

Hij knikte langzaam.

Lees verder op de volgende pagina