Harry lachte zacht.

Niet omdat iets grappig was.

Maar omdat hij dacht dat hij had gewonnen.

“Dat bedoelde ik niet letterlijk, Clark,” zei hij terwijl hij weer in de fauteuil zakte. “Je hoeft niet dramatisch te doen. Ga gewoon dat biertje halen en dan is alles weer normaal.”

Tiffany stond nog steeds naast hem.

Haar armen over elkaar.

Haar blik hard, maar ongeduldig—alsof mijn aanwezigheid een vertraging was in hun dag.

Ik stopte even bij de gang.

Niet om te twijfelen.

Maar om te beseffen hoe snel een huis een plek kan worden waar je geen mens meer bent, maar een functie.

“Pap,” zei Tiffany zuchtend, “doe niet zo moeilijk.”

Dat woord.

Moeilijk.

Alsof grenzen een persoonlijk tekort waren.

Ik draaide me niet om.

“Oké,” zei ik nogmaals.

Rustig.

Te rustig, blijkbaar.

Want Harry stond weer op.

“Zie je?” zei hij tegen Tiffany. “Hij speelt weer slachtoffer. Dat doet hij altijd als hij zijn zin niet krijgt.”

Ik liep door naar de slaapkamer.

Mijn slaapkamer.

Althans, dat was het geweest.

De kamer rook nog naar oude houtpolish en lavendelzeep.

Martha’s geur zat nog steeds in de kasten, alsof tijd daar langzamer bewoog.

Ik opende de kast.

Haalde een koffer tevoorschijn.

Lees verder op de volgende pagina