Francine draaide zich langzaam om.

Niet gehaast. Niet verrast.

Alsof ze precies wist dat ik daar zou zijn.

“Je bent laat,” zei ze rustig, terwijl ze haar glas op het aanrecht neerzette.

Ik hield mijn gezicht strak. Geneve had me alles verteld over haar manier van praten—de zachte toon die nooit echt zacht was.

“De bus had vertraging,” zei ik, zo neutraal mogelijk.

Haar ogen gleden over me heen. Van mijn schoenen tot mijn hoodie. Ze bleef een fractie langer hangen bij mijn gezicht.

Alsof ze iets zocht.

“Je ziet er moe uit,” zei ze uiteindelijk.

“School,” antwoordde ik.

Ze glimlachte.

Maar het was geen echte glimlach. Het was een controle-glimlach. De soort die iemand geeft wanneer ze besluiten dat jij nog niet genoeg gevaar vormt.

“Je vader is vroeg naar bed gegaan,” zei ze. “Hij had een zware dag.”

Ik knikte. “Oké.”

Ik liep langs haar richting de trap.

Lees verder op de volgende pagina