…en ze stonden daar niet alleen.

Naast de twee politieagenten stond een slotenmaker met een gereedschapskist in zijn hand, en daarachter mijn advocaat, strak in pak, met een map onder zijn arm alsof hij precies wist hoe dit gesprek zou eindigen.

Beverly knipperde langzaam met haar ogen, alsof haar brein weigerde te verwerken wat ze zag.

“Wat is dit?” vroeg ze scherp. “Waarom staan jullie hier?”

De politieagent vooraan keek rustig naar haar.
“Mevrouw Walsh?” vroeg hij.

“Ja, dat ben ik,” zei ze direct. “En dit is mijn huis.”

Er viel een korte stilte.

Mijn advocaat stapte iets naar voren.

“Eigenlijk niet,” zei hij kalm.

Die drie woorden veranderden de hele sfeer.

Beverly lachte nerveus. “Dit is belachelijk. Ik woon hier met mijn zoon.”

“Uw zoon is niet de eigenaar,” zei de advocaat rustig. “En ook niet de hoofdbewoner volgens de officiële registratie.”

Ze keek hem aan alsof hij iets krankzinnigs zei.

“Dat kan niet,” snauwde ze. “Serena is hier gewoon—”

Lees verder op de volgende pagina