Haar familie dacht dat ik iets van haar wilde afpakken.

Dat ik uit was op haar huis.

Haar spaargeld.

Misschien zelfs haar testament.

Maar de waarheid was veel eenvoudiger.

En veel persoonlijker.

Elke avond om negen uur haalde ik een kleine zilveren ketting uit een houten doosje dat jarenlang in mijn kast had gelegen.

De ketting was oud.

Niet bijzonder waardevol.

Maar voor mij betekende ze alles.

Susan wist dat.

Want zodra ik de ketting in mijn hand legde, verscheen er altijd dezelfde zachte glimlach op haar gezicht.

“Nog steeds dezelfde?” vroeg ze dan.

“Nog steeds dezelfde,” antwoordde ik.

Op een avond, toen de regen tegen de ramen tikte, keek ze me lang aan.

“Je hebt het haar nooit verteld, hè?”

Ik schudde mijn hoofd.

“Nee.”

Susan zuchtte zacht.

“Dat dacht ik al.”

De waarheid was dat ik Susan niet pas vijf jaar kende.

Ik kende haar al veel langer.

Twintig jaar eerder was ik een eenzame jongen van elf geweest.

Mijn moeder werkte dubbele diensten.

Mijn vader was niet meer in beeld.

Na school zat ik meestal alleen thuis.

Behalve op de dagen dat Susan me uitnodigde voor warme chocolademelk.

Ze woonde toen al aan de overkant van de straat.

Ze had geen kinderen.

Geen druk sociaal leven.

Maar ze had altijd tijd.

Lees verder op de volgende pagina