Toen ik het ziekenhuis binnenstormde, voelde het alsof iedere seconde een uur duurde.

Mijn schoenen piepten over de glanzende vloer terwijl ik naar de afdeling chirurgie liep. Bij de balie stond een vrouw van middelbare leeftijd met een donkerblauw pak en een leren aktetas.

“Grant Mercer?” vroeg ze.

Ik knikte.

“Priya Desai.”

Ze stak haar hand uit.

Haar blik was vriendelijk, maar ernstig.

“Hoe maakt mijn vader het?” vroeg ik direct.

“De operatie verloopt nog. De artsen zijn voorzichtig optimistisch.”

Dat was niet het antwoord waar ik op had gehoopt, maar het was beter dan slecht nieuws.

Priya wees naar een rustige wachtruimte.

“Uw vader wilde dat ik eerst met u sprak.”

Mijn aandacht verschoof onmiddellijk naar de dikke verzegelde envelop op tafel.

Mijn naam stond erop geschreven in het herkenbare handschrift van mijn vader.

“Wat zit hierin?” vroeg ik.

Priya schudde haar hoofd.

“Dat moet u zelf lezen.”

Met trillende vingers verbrak ik het zegel.

Binnenin zaten enkele documenten, een oude foto en een handgeschreven brief.

Ik begon te lezen.

Grant,

Als je deze brief leest, betekent dat dat ik waarschijnlijk in een operatiekamer lig of dat er iets is gebeurd waardoor ik niet zelf met je kan praten.

Ik hoop dat ik ongelijk heb.

Lees verder op de volgende pagina