Mijn moeder zat nog steeds op de rand van mijn bed, haar hand stevig om de mijne geklemd.

Ze zei niets meer, maar haar blik was veranderd. Niet boos. Niet in paniek. Vastberaden.

“Dit is wat je gaat doen,” herhaalde ze zacht.

Ik slikte. “Wat bedoel je?”

Ze keek even naar de gesloten slaapkamerdeur, alsof ze zeker wilde weten dat Adam beneden bleef.

“Je gaat stoppen met hem beschermen,” zei ze.

Ik fronste. “Ik bescherm hem niet.”

Ze glimlachte flauwtjes, alsof ze precies wist hoe onwaar dat klonk.

“Jawel, dat doe je al maanden. Elke keer dat hij jou slecht behandelt, zoek jij een verklaring die hem goed uit laat komen.”

Mijn keel werd droog.

Omdat ze gelijk had.

Die middag bleef mijn moeder bij me thuis.

Adam kwam één keer naar boven om te vragen of we “klaar waren met de emotionele gesprekken”. Hij keek nauwelijks naar mij, maar wel naar zijn telefoon.

“Ik moet straks online zijn,” zei hij. “Dus geen drama, oké?”

Mijn moeder antwoordde niet eens.

Lees verder op de volgende pagina