Skip to content
Dat was geen antwoord.
Dat was een ontwijking.
Ik rechtte mijn rug.
“Bel hem,” zei ik.
Alain twijfelde een fractie van een seconde.
Dat was genoeg.
“Richard…”
“Bel hem,” herhaalde ik, rustiger maar harder.
Hij knikte uiteindelijk naar een assistent.
Maar iets in mij veranderde op dat moment.
Niet mijn woede.
Die was al aanwezig.
Maar mijn focus.
Die werd scherp.
Chirurgisch.
Net als vroeger in de operatiekamer.
Ik keek opnieuw naar de rug van Elise.
De letters waren oppervlakkig, maar precies gezet. Niet door iemand die willekeurig handelde, maar door iemand die wist hoe huid reageert, hoe bloed zich verspreidt, hoe pijn zich vormt.
Iemand met kennis.
Of ervaring.
Alain stond naast me.
“De politie komt eraan,” zei hij.
Ik knikte.
Maar mijn gedachten waren al ergens anders.
Niet bij wat er was gebeurd.
Maar bij wat er niet klopte.
Damien Caron-Morel was anesthesioloog.
Rustig.
Berekenend.
Gerespecteerd.
Te gerespecteerd misschien.
Ik kende hem twintig jaar.
Of beter gezegd: ik dacht dat ik hem kende.
Mijn telefoon trilde in mijn zak.
Een onbekend nummer.
Ik nam op.
“Professor Mercier?”
Een mannelijke stem.
De politie.
“Wij zijn onderweg naar het ziekenhuis. Kunt u bevestigen dat de patiënt bewust is?”
Ik keek naar Elise.
“Ze is bij kennis geweest,” zei ik.
“Heeft ze iets verklaard?”
Ik dacht aan haar woorden.
Laat hem niet weten dat ik nog leef.
“Niet veel,” zei ik uiteindelijk.
De lijn werd verbroken.
Alsof ook zij begrepen dat er hier meer speelde dan een standaardonderzoek.
Toen de politie twintig minuten later arriveerde, veranderde de sfeer in de gang.
Niet dramatisch.
Maar voelbaar.
Uniformen.
Notitieblokken.
Vragen.
Ik stond iets opzij, maar luisterde mee.
Elise was inmiddels stabiel genoeg om kort te spreken.
De eerste agent stelde zachte vragen.
“Mevrouw Caron-Morel, kunt u ons vertellen wat er is gebeurd?”
Ze knipperde langzaam.
Haar blik ging even naar mij.
Toen naar Alain.
Toen weer weg.
“Het was niet alleen hem,” fluisterde ze.
Mijn maag trok samen.
“Wie?” vroeg de agent.
Ze slikte.
En zei toen iets wat de kamer volledig stil maakte.
“Hij zei dat mijn vader het wist.”
Mijn hart sloeg één keer te hard.
“Wat bedoel je?” vroeg ik, terwijl ik dichterbij kwam.
Elise sloot haar ogen.
Alsof elk woord pijn deed.
“Hij zei… dat jij alles goedkeurde.”
De agent keek naar mij.
Alain ook.
Maar ik voelde iets anders.
Iets dat geen pijn was.
Maar controleverlies.
Ik zette een stap achteruit.
“Dat is onmogelijk,” zei ik zacht.
Maar Elise schudde zwak haar hoofd.
“Hij liet me berichten zien.”
Mijn handen werden koud.
Berichten.
“Van wie?” vroeg ik.
Ze ademde moeilijk.
“Van jou.”
De stilte die volgde was niet stil.
Ze was zwaar.
De soort stilte die in ziekenhuizen alleen bestaat net vóór een hartstilstand.
Alain deed een stap naar voren.
“Richard, dat kan niet.”
Maar ik hoorde hem nauwelijks.
Want mijn brein was al bezig met de enige logische conclusie die overbleef.
Iemand had zich voorgedaan als mij.
Of erger.
Iemand had toegang gehad tot mijn identiteit.
Mijn netwerk.
Mijn vertrouwen.
De politie stelde nieuwe vragen, maar ik antwoordde automatisch.
Mijn aandacht was ergens anders.
Terug naar twintig jaar samenwerking.
Terug naar vergaderingen.
Nachtelijke oproepen.